On sort du Casefile à 3h47 du matin. L'air de la 52ème frappe comme une gifle propre après l'atmosphère saturée de l'intérieur. La chaussée brille sous les néons et la bruine fine qui ne s'arrête jamais vraiment à New York en novembre 2119. Quelqu'un a laissé un saxophone plastique de jouet sur un seuil de porte. Une bouteille roule lentement vers le caniveau.

On a encore dans les oreilles le dernier accord du Rhodes. Il n'a pas disparu. Il ne disparaîtra peut-être jamais.

C'est ça, MidTime. Un groupe qui joue comme si c'était la dernière nuit avant quelque chose d'important — et qui vous convainc, pour quelques heures, que cette nuit est la chose la plus importante. Que cette ruelle sale est le centre du monde connu. Que la musique qui dégouline des murs du Casefile jusqu'au bitume est exactement ce dont New York a besoin pour continuer à tenir debout.

Elle tient. Elle tient encore.